Bocciolo
che di rosa ne fa spino
forbici e destino.
Linfa
che non trova più il suo canale
e nell’aria si disperde
mentre il verde
si fa presto
giallo e fine.
Terra
sopra i freschi petali
novelli muoiono senza il desiderato dopo.
Cala allora
sul mendicante di sospiri
la tenda dell’oblio.
tiziana mignosa
aprile duemiladieci
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